Dans une salle de banquet somptueuse, à Jérusalem, alors que la pénombre s’épaississait. Les voix basses des convives et le tintement des coupes furent brusquement fendus par un bruit sec, tranchant : crac ! Un instant, un lourd silence tomba. Là, une femme, à genoux, venait de briser ce qu’elle possédait de plus précieux — tout son bien : un flacon d’albâtre rempli d’un nard rare — et elle en baignait les pieds de Jésus. Dans l’air saturé d’un parfum puissant, certains froncèrent les sourcils en dénonçant un gaspillage de richesse ; d’autres murmurèrent, incapables de comprendre, parlant de fanatisme.
Pourtant, ce qui coulait entre les éclats n’était pas un simple parfum coûteux. C’était une annonce — l’ombre portée du corps de Jésus, bientôt brisé avec violence sur la colline du Golgotha ; et, avant même cela, l’aveu d’un amour pur, ardent, d’une âme qui versait tout ce qu’elle était. Ce récit, bref et fulgurant, continue des millénaires plus tard de frapper à la porte de nos cœurs endurcis et de nous interroger, avec une netteté presque douloureuse : à quoi ressemble l’amour véritable ?
Éclats parfumés : remonter le courant de l’ère de l’efficacité
Nous vivons dans une époque sèche, où tout se convertit en chiffres, où l’on calcule le rapport qualité-prix de chaque chose. Aujourd’hui, même le cœur humain est parfois traité comme une ligne d’un compte de résultat. Dans un tel monde, le geste de cette femme — répandre en un instant l’équivalent de trois cents deniers sur le sol — paraît d’une témérité insensée. Face à cette scène saisissante de l’Évangile, le pasteur David Jang déploie une expression paradoxale pour dire ce que les yeux du monde ne savent pas expliquer : un « saint gaspillage ».
Sa prédication, dense et pénétrante, nous rappelle que l’amour, par essence, ne se traduit pas dans la langue de l’efficacité économique. Tandis que Judas Iscariote, et d’autres disciples avec lui, font claquer la calculatrice sous un prétexte raisonnable — « on aurait pu donner aux pauvres » — Jésus, au contraire, fait l’éloge de la femme : elle a, dit-il, préparé sa sépulture. Il proclame ainsi la loi de la grâce cruciforme : l’amour ne s’accomplit pas en marchandant des conditions, mais lorsqu’il se livre sans réserve, jusqu’à se « dépenser » entièrement.
Le poids de l’amour : seul celui qui a tout donné le connaît
Ce message d’un dépouillement radical et d’un don total traverse aussi, sans se rompre, les grands écrits de l’histoire chrétienne. Dans le classique de l’apologète britannique C. S. Lewis, Mere Christianity, se trouve un éclairage théologique d’une acuité remarquable sur la nature de ce « saint gaspillage ». Lewis affirme que ce que Jésus-Christ nous demande n’est ni un peu de temps, ni un surplus d’argent, mais « notre moi tout entier ».
« Je ne veux pas une partie de ton temps ou de ton argent, mais toi-même. » Cette déclaration résonne parfaitement avec la femme qui brisa le flacon : elle n’a pas offert seulement du parfum — elle a versé son existence, sa vie entière. Comme le souligne le pasteur David Jang, l’amour véritable ne se découpe pas en parts mesurables ; il ne se met pas en réserve, en attendant une stabilité future. La femme l’a compris, par une intuition spirituelle fulgurante : si elle ne donnait pas maintenant, elle risquait de perdre à jamais l’occasion d’aimer. Et cette obéissance immédiate l’a inscrite pour toujours dans la mémoire vivante de l’Évangile.
Des larmes sur la toile : une trace éternelle de l’Évangile
Ce moment d’offrande, à couper le souffle, a inspiré d’innombrables artistes au fil des siècles, devenant un lieu de méditation biblique qui traverse le temps. Dans le grand tableau du maître vénitien du XVIe siècle, Paolo Véronèse, Le Festin dans la maison de Simon, on voit, au milieu de colonnes de marbre et d’une table fastueuse, une seule femme prosternée au sol. Tandis que puissants et nobles, autour d’elle, se perdent dans leurs intérêts terrestres, elle seule rend au Roi des cieux une adoration entière. Plus tard, le génie baroque de Rubens saisira lui aussi cette scène en un jeu dramatique d’ombre et de lumière, opposant violemment le regard froid du monde et la repentance brûlante de la femme.
Ce qui frappe, c’est que ces œuvres — nées d’un « gaspillage » artistique, lui aussi si peu rentable selon les critères du monde — ébranlent encore les âmes après des centaines d’années. Par ce témoignage de l’histoire de l’art, le pasteur David Jang insiste : les larmes et la consécration versées pour le Royaume de Dieu ne se dissipent jamais dans le vide ; elles deviennent un parfum d’Évangile qui réveille les générations suivantes.
Aujourd’hui : regarder en face mon flacon encore intact
Alors, pour nous, au XXIe siècle, lancés dans la course au succès et à la réussite, qu’est-ce que ce flacon d’albâtre ? Le pasteur David Jang affirme avec force que ce flacon ne se limite pas à l’argent. C’est aussi ma trajectoire, celle que je ne veux absolument pas lâcher ; mon temps, plus précieux que l’or ; mon orgueil étroit, ma volonté de tout contrôler, mes entêtements. Tout cela — ce que je serre dans mes mains en disant « jamais » — voilà ce qui doit se briser en éclats aux pieds du Seigneur.
Selon la logique du monde, il n’existe pas de gaspillage plus absurde, plus « inefficace », que l’événement de la Croix : le Fils du Dieu Créateur donnant sa vie pour des pécheurs. Et pourtant, paradoxalement, c’est ce saint gaspillage de la Croix qui a sauvé nos âmes mortes. Le pasteur David Jang exhorte : seul celui qui a goûté profondément cet amour qui dépasse tous les calculs reçoit la véritable liberté — celle de briser, volontiers, son propre flacon.
Êtes-vous prêt à cesser ces compromis « raisonnables », toujours remis à plus tard, et à laisser couler aujourd’hui ce que vous avez de plus précieux ? Lorsque nous brisons la calculatrice au nom de « l’efficacité » pour choisir, au nom de l’amour, ce que le monde appelle un gaspillage, alors notre vie rugueuse commence à être façonnée en un chef-d’œuvre saint et beau de l’Évangile.